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丁书译看起来是个忧郁的人，但实际上他有种古怪的幽默，白天做喜剧演员，夜晚当杀手。他有一张干凈好看的脸，和修长温柔的手指。当时他拿着激光笔，在他们的画板上指点，唯独帮周仪清改画时，他会用手罩住他的，俯下身，让他的胸膛和他的背贴在一起。
特别不得体，不得体但特别。大卫像的照片发下去，大家都调笑地看着那个部分。有人把纸折成飞机扔到周仪清头上。周仪清画了一天，塑像的下体还空着。
练习结束后他走出教室，丁书译在黑夜中和他同行。丁书译问：“你怎么不画完？”
“我在想，”周仪清说，“为什么他的……阴茎，那么小？”
丁书译咳嗽了一声，掩盖笑意：“因为当时的时代背景，米开朗基罗这样的画家经常服务于宗教……所以为了纯洁。”
周仪清没有吭声，他是个安静的学生。过了一会，丁书译又说：“你知道大卫做了什么吗？”
“打败了一个巨人？”
“他用投石器击杀了巨人歌利亚，而且砍下他的头颅……虽然米开朗基罗没有表现这一点。他选取的是大卫投石前的一刻，面对巨人的紧张和仇恨，还有勇气和恐惧，都凝聚在垂下的右手上。”
“这么关键的时刻，他居然没有勃起。”
“你还真是油盐不进。”
“你呢，”周仪清抱着速写板，“你为什么不说你结婚了。”
“我还以为人人都知道。”
“我不知道。”
丁书译在黑暗中停下脚步，月光中他的轮廓，和身后层层迭迭的云交缠在一起。
“你以后也要结婚的。”
“我不。”
“……以后再说吧。”丁书译摸了摸脖子，他时常有孩子气的举动，“对不起小青。”
周仪清没有说话，这晚他也没回宿舍，而是去了丁书译的职工住房。这晚丁书译确实做出了补偿，他让他参加那个比赛，并且保证他会进入一个好大学。然后他就让他进入他的身体，和前几次一样。他从没问过丁书译怎么想的，但对方主动说，xihuan，ai；他就是这样做杀手，杀死了他对感情的觉知。
他的房间面对一颗香樟，夜间开着窗通风，奇异的香味飘进来，带走他们相拥而眠的汗。
周仪清给他的大卫像画了根硕大的鸡巴，就挂在教室里。面对这直白的挑衅，倒没有人再多嘴。而且他画得真是好，丁书译打了九十八分。
时间回到现在，周仪清一夜没睡。他抽完了上次买的那包烟，因为存放不得当，烟芯已经发干发脆，口感很呛。
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